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      少年

    窗子,隔着寒冷与放任,隔着真实与虚幻。那个把信念丢失在荒废的少年不会记得每一个昨天。他说,他的理想要接近飞的速度,他在任何一个鞋可以抵达的地方放任着自己的身体,把青春当作牌匾,牌匾上还要写着“逝去”

    他说我死了,死在一个时代,他嘲笑着我望向枯枝的眼神,然后把手指狠狠的触在玻璃上,玻璃从此留下了一道难以愈合的疤痕,一圈缠绕着一圈。

    少年倚着灰色的墙,阳光泛起他涂满颜色的头发,一瞬间,竟然立体起来。我拒绝那样的张狂,避开了。

    “你喜欢天空吗”

    “不喜欢,他用肮脏欺骗美丽”

    少年又一次让眼睛空洞得可怕,一只烟,升腾了空气。迷雾中,他微闭着似乎超世的目光,吐着蓝色的气体,阳光刺眼。

    临走时,他撇在桌上一张捏槃的cd

    “听吧,你会懂得这个时代。”

    黑色的背影,包裹着他烧焦的心脏,行走的节律已经成为一个标志。

    关门,长长的吸气。我好像走了很远,又似乎寸步未动。

    如果年月成为一种漠然的替代,他是否后悔曾经没有爱过这片天空。

    罗克

    窗子上的疤痕渐渐深刻,一天,竟然幻化成一只眼睛。捏槃的歌,颓废的放泄,与季节截然相反。我想起了那个少年,他或许在某个角落抱着吉他诅咒天空。

    这样平静的日子,罗克喜欢埋在哲学里孤僻的思考。他陷入了自己的圈套,陷入存在的悖论,在旋涡里如一条畅游的鱼,不停的寻找问号的踪迹。他说,他相信自在之物,他们存在于感观的外层,他们不在想象的形式里,却真实的隐藏在眼睛的狭窄之外。

    厚厚的眼镜背面,我看见他长长的睫毛,抑或是折射的错觉。

    “你喜欢天空吗?”

    “不,他囚禁了我。”

    罗克把眼镜贴在窗子上,正好覆盖在疤痕上面,窗子上留下了他呼出的二氧化碳,遮住了视野,他缩回头,缩进书里。

    这本书,罗克留给了我,康德的纯粹理性批判。

    “要知道,活着要了解活着的奥秘。”

    出门时,罗克擦了擦镜片。他不会让眼睛失真。

    诗人

    秋天颓然的离开了树枝。角落里,树叶在掩埋自己的尸体。

    鸦巢回来的时候,诗人也回来了。透过冰花的玻璃,他看见了那只眼睛。他用手指抚摸着眼睛的凸凹,静静的透着晶莹看外面的天空。

    “这是一道丑陋的疤痕。”我急迫的掩盖着破损。

    “不,她的美丽就在于她的残缺。”

    诗人伫立在窗前,象一尊雕塑。他的眼神与曾经的少年如此相似,却多了一层深刻。他... -->>

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