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    字与字的缝隙中,栖憩着永恒的孤独。在一个个窄窄的空间里,寻找到我们前世的主题,熟悉的如同自己的掌纹。就好象在一个不期然的场合里,重温到曾经让我们哭过的老歌,抑或多年后漫步在初恋时的小径上。

    诗的国度里,天空是轻郁的浅蓝色,协调地搭配着玫瑰色的云朵;空气中弥漫着柔舒的琴声,悬浮着花香的离子;大地也不再是单调旋转的球体,而是一块最赏心悦目 多边形的土地,粉红色的地面上,万物融融洽洽,海龟轻轻托起,再紫雾蒙蒙的海中缓缓而行;这个世界的人们,我们只在童话中见过,用音乐般爱的语言交流着,没有欺骗,也从不争斗。在弧行的街道里,优雅的伫立或穿行,去留无意。

    诗的世界,和谐地排列着或明朗或迷离的美丽的文字组合,梦幻般轻扯着你喜或悲的神经。在幻想的天空,自由扇动你的羽翅。在似水流年中,打捞你曾经的笑涡和泪水。人会老,但也会感动,在感动中老去是最美妙的。

    诗可以兴,可以观,可以群,可以怨。但,更可以放在我们的掌心,融化在我们的肌肤里,珍藏我们所有的情感。

    诗人的季节只有两个——春和秋。在其他两个极端而激烈的季节里,诗人们像越冬的候鸟,悄悄隐去。

    诗人总是和春雷一起呼唤;和春雨一起抚慰;和微颤的花瓣一起欢欣;和轻盈的粉蝶一起选美;和枝巅的鸟儿一起感叹,有了诗人才有了春天,春天是属于诗人的。

    秋的天空是诗人高远的情思,恻恻的秋雨应是诗人的泪水,秋的衰瑟也应是诗人颓然 伤感的气质,但他比归鸿更哀怨,比空落的枝桠更惆怅。露凝为霜,无边落木萧萧下,诗人的世界也在坍塌,因为,秋便是诗人,诗人便是秋。

    诗人是孤独的,他只和自己的心灵对白。诗人却并不寂寞,他的内心世界是缤纷的,有的是姹紫嫣红,千娇百媚。但诗人却是痛苦的,敏感而细腻的触角,总是被锋利的硬物刺伤,总是淌着血。甚至他人觉察不到的疼痛,也足以使他痛得痉挛,只因为他是先知者。

    诗人总是在高度的自卑中,矛盾地守着一份清高,头昂得高高。

    诗人总是在剖析别人前,把自己割得千疮百孔。

    诗人总是在喧哗的人群中,无声地瞪大清澈的瞳孔。

    诗人总是长久地注视着夕阳 残月 落红 逝水,而且噙着泪。

    诗人总是走在人群的后面,眷恋着流走的青春 凋却的红颜,不舍地一次次回头。

    冷眼 飞沫,总是包围着凄瘦的诗人,因为他是一个“任性的孩子”

    真情 关爱,诗人总是留给他爱的世界,因为他是失足坠落人间的天使。

    作于03年6月21日,雁北师院8机房

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