在冬夜读一首关于春的诗歌

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    节奏是缓慢的

    就像点燃的火炉，我坐在火焰的温度

    之中。春天正缓缓燃烧

    诗歌，一字一句地化为灰烬

    褐色而细腻的部分

    让一棵树渐渐变绿

    这些，被我从一首关于春天的诗里

    典当出来

    诗人的笔，沾满绿色的树汁

    在纸上写下春天的模样

    我最好来自南方，懈逅过一场

    不大不小的雪

    苍白的积雪下面

    埋着春天的尸骨，他的老伴

    在我捧着的诗篇里

    低声哭泣。说起春天

    他无法判断，能否接近温暖的部分

    对于春天的到来

    我也不能太过肯定

    这并不缘于诗人的浪漫主义

    就像在冬夜用诗歌赞美春天

    我写字的双手依然冻得通红